Татьяна Огурцова
Фото из личного архива автора. ***
Когда слабеют крылья — делай ноги
Такими, чтобы прыгать высоко.
Так важно перешагивать пороги,
Когда бежишь вслепую за строкой.
Влети в особый мир — без крыл, с крылами,
И прислонись к дверному косяку.
А небо держат свитки со стихами.
Хватай перо — по божьему свистку.
Елена Адинцова
Фото из личного архива автора.
Поэту
Когда одеяло ночью сорвут
Оголтелые люди,
Поставят затылком к стенке,
Взяв на прицел зрачки...
Ты вспомнишь свои стихи?
Неправедно осуждённый ,
В пафосном, звонком зале,
Когда прокурор на вдохе
Приклеет чужие грехи...
Ты вспомнишь свои стихи?
Когда ни еды, ни влаги
А трое суток дороги
Растертые в струпьях пяты,
Попутчиков нет в пути....
Ты вспомнишь свои стихи ?
Не вспомнишь?! Не до строки?
Тогда и сейчас молчи...
Елена Севрюгина
Фото из личного архива автора.
***
словно под сердцем проснулась трава
словно хрустальную чашу разбили
это поэзия это слова
так ли уж важно твои ли мои ли
знать не положено я или ты
миг или вечность провал или слава
чтобы забрать у чужой темноты
то что внутри неё светится слабо
нежность цикуты отравленный мёд
этому вряд ли придумают имя
то что случится никто не поймёт
те кто почувствуют станут иными
кроличьи норы стрекозья слюда
сладкий сироп и цианистый калий
гипсовый лед золотая вода
все что когда-то мы в жизни искали
следуя робкими тропами строк
не опасайся на них заблудиться
звук не обманет когда он пророк
мир не исчезнет когда он родится
Ольга Коробкова
Фото из личного архива автора.
***
Лишь тень, лишь трепет, лишь минута…
Как мало. Или, может, много.
Поэзия — всегда дорога
и первозданность неуюта.
Поэзия легка, как пламя,
поскольку ветрена, поскольку
поэзия не твердь, а только
травинка под семью ветрами…
Анна Арканина
Фото из личного архива автора.
***
Приходят люди, серьезные, важные –
говорящие головы с глазами влажными.
Здороваюсь осторожно, холод проходит потом,
а они поэзией брызжут сердцем и, извините – ртом.
Стихи их растут из сора, огнедышащего бурьяна:
стих-комсомолец Арсений и бабушка его Марьиванна.
Сначала медлят, оглядываются – что да как,
устраиваются поудобней, расстёгивают рюкзак,
копаются в смыслах, тащут метафоры из прошлогодних брюк.
Метафоры сопротивляются, а потом под дых без раздумий бьют.
И такое замешивается варево!
Представили?
Плывут пароходы – привет, Поэзия!
Кришнаиты идут – харерама, Поэзия!
Дети плачут – зайку жалко, Поэзия!
Поэты пьют – долгие лета, Поэзия!
...а она, не оглядываясь, шарашит по лезвию,
режет ванильные пятки:
– Я с вами, с вами, котятки.
Клавдия Смирягина
Фото из личного архива автора.
Петербургская поэзия
Положим, не из сора – из тяжёлой
воды каналов, из тоски дворов
под этим низким небом, как крамола,
брусчатку тротуаров пропоров,
восходит, распускается бесстыже
колючих строк невиданный побег.
Ложится алый свет его на крыши,
на фонари и вывески аптек,
на хмурые измученные лица.
И город мой, мыслитель и пророк,
вдевает в обветшавшую петлицу
слепой надежды яростный цветок.
Марина Крутова
Фото из личного архива автора.
* * *
А можно я не буду умирать?
Цветаевой и Турбиной не стану.
Другой судьбы предчувствую печать:
В ней Англетер с Лубянкой не по плану.
Ведь я пока живее всех живых.
Нет на меня Мартынова с Дантесом...
И славы нет. Зато детей своих
С любовью воспитает поэтесса.
И пусть пишу, не ведая похвал,
Пусть не даю концерты в Олимпийском,
Пусть мой талант невыносимо мал,
Но я живу, не значась обелиском.
А почести достанутся другим.
И бочку мёда не испортит дёготь:
Ведь слава эфемерна, словно дым,
А счастье можно целовать и трогать.
Елена Громова
Фото из личного архива автора.
***
Пиши, как пишется!
Пусть даже этот труд
Всего лишь "графоманством" назовут.
Пиши, как дышится!
А нужно ли кому?
Известно только Богу одному.
Дыши, как пишется!
Пусть боль горит в груди,
Но воздух воли будет впереди.
Дыши, как дышится!
Наградой будет смерть.
В ней нет позора. Стыдно — не посметь!
Елена Зейферт
Фото из личного архива автора.
* * *
Назову тебя Тютчев. Светлый каменный лес
разделяет тебя и меня в погожие дни –
ты даруешь мне много имён, существ и небес,
и худых корней, авось приживутся они.
Я в тебя не верю. А имя тебе даю!
Ты стихов не диктуешь, не являешься в срок.
Только – слышишь? – кто-то в моём захудалом раю
начинает песнь, как крошечный кувырок.
Я тебя только слышу – это вопрос границ.
Замолкаю, чтоб собственным звуком тебя не спугнуть,
и в ушко иголки протягиваю гранит,
и из слов, как звёзд, слагаю свой Млечный Путь.
Ты легонько отталкиваешь – мол, пора, пора…
И плывёшь, одиночка, на новых моих стихах –
между тылом бумаги и острием пера,
в моём горле, моих ушах и моих глазах.
Я уже не боюсь, что на город падут снега.
Тютчев, где твоя новая заводь? У чьих камышей?
У тебя иногда нет арфы, у меня – ушей,
но потеря ненужного нам с тобой дорога.
Елена Ступак
Фото из личного архива автора.
Пишешь стихи?
"Пишешь стихи?"
Нет…Пожалуй, они меня пишут,
в строфы рифмуя,
размер задавая и ритм.
Между плохим
и не очень – цветущая вишня,
вкус поцелуя,
в огнях полуночный Париж.
Улей гудящий пророческих слов
в предложеньях,
частая дробь многоточий
нанизанных на
тонкую нить между благом и злом –
скажешь – гений,
явленный свету меж строчек?
…а завтра весна –
чокнутый Мартовский заяц,
дымящийся кофе,
вербные ветки в вазоне,
свернувшийся кот,
блики в узорах мозаик
и сказочник Гофман
пишут моё межсезонье
который уж год.
Ольга Аникеева
Фото из личного архива автора.
***
День молчанья. Ни звука. Ни слова. Ни строчки.
Надвигается март. Неизбежность весны
Рвет гравюру зимы в черно-белые клочья,
Но акценты заметно уже смещены
К проявлению цвета, к мазкам акварели,
К закипанию чувств и безумию снов,
Где слова, словно зерна, созреть не успели,
Но готовы уже к прорастанью стихов.
Есть в мятежности духа свое наслажденье
И бессонниц весенних оправдана роль,
Если в шепоте ночи расслышишь движенье
Теплых соков Земли под древесной корой,
Различишь в биоритме космических терций
Голос древних камней у полночной реки
И пульсация звезд и биение сердца
Совпадут каждым тактом с размером строки.
Как февраль – это новой весны неизбежность.
Под снегами цветам просыпаться, расти.
День молчанья – пролог. Ожидание. Нежность.
Неизбежность любви. Все еще впереди.
Нина Савушкина
Фото из личного архива автора.
Поэты
Вы не стихи, не цветы – всего лишь поэты,
и потому не понять, из чего растете –
из легковесного сора, словесного сюра?
Лица тянутся к свету,
ноги вязнут в болоте.
Кто вы де-факто, вообще-то?
Кто вы де-юре?
Каждый из вас – трагичен и нарочит,
точно на Страшный суп обречённый кочет,
чьи под враждебными вихрями крылья смяты.
Что он там ямбом кричит,
хореем бормочет,
вечным пером расчёсывая стигматы?
Всякий здесь ждёт – придёт и его черёд,
выложив на сукно свой козырный опыт,
выиграть реноме в борьбе с временами.
Вот он взойдёт на сцену и проорет
новое слово в искусстве, и всех затопит
Некое откровенье, сродни цунами…
Таня Даршт
Фото из личного архива автора.
***
Мы за каждое слово в ответе, мой друг.
Ты поверишь ли: звёзды поэтам внимают!
Если этим словам посвящаешь досуг,
То они прямо к звёздам тебя поднимают.
Знаешь, храм наших душ, словно лакмус, правдив:
Кислоту от кристальной слезы отличает.
И за каждый ошибочный наш рецидив
Этот храм перед нашей судьбой отвечает.
И мостам из сердец воздадим мы хвалу:
От греха нас спасают порой их обрывы -
Нам препятствуя в ложь или чью-то хулу,
Разносило мосты переменным порывом.
О, мой друг, предавайся почаще мольбе -
Укрощает она даже молний разрывы!
А поэт настоящий - подвергнут стрельбе:
Эту казнь невозможно назвать справедливой.
Но таков наш удел: драгоценнейший груз
Доставляя с небес, не мечтать о награде.
Есть у нас свой предел в заповеднике муз:
Просто жить и любить в этой трудной ограде.
Наталья Зима
Фото из личного архива автора.
***
Несет меня лиса
И бросить не желает
За темные леса,
Где звезды в лунках тают,
И тот, кто половчей,
вытаскивает сразу
Не слово и не два,
отточенную фразу,
Пока она ещё
живёт, сверкает, дышит,
И рыбаку почет,
когда её услышит
Анна Трушкина
Фото из личного архива автора.
***
"Любимый поэт о десяти любимых стихах",
звучит, словно "конь о четырёх богатырских ногах".
С головой, витающей в облаках,
с медом под языком и яблоком-песней в зубах.
Слог его, соловей, сладок, как рай,
вместо своих скорбей, дева, его выбирай.
Скудельный сосуд выброси или разбей,
успокой его между нежных грудей.
Горяч молодой поэт, и руки его легки.
Белые голуби вспархивают со строки.
За плечами крылья, он рыцарь в белом плаще,
лиричней его героя нет на земле вообще.
Трудно забыть его, невозможно понять,
в силах твоих только живот его целовать.
Критикой его книг не оскверняя уст,
смелые образы заучивая наизусть.
Елена Подвигина
Фото: ВКонтакте / Экспериментальное Творческое Объединение ЗнакЪ
Стихи о стихах
Во сне приходят лица и сюжеты,
Лишь сумрак ночи поглощает день.
Одни раскрашены, нарядно так одеты,
Другим же воплощаться просто лень.
Они идут упрямой чередою,
Рассеиваясь в мысли и слова,
Я их ловлю и ставлю, клею, строю,
Пока не закружится голова.
Я их ловлю и ставлю, клею, строю,
И вырастают замки из песка,
А в них воюют, любят и прощают,
Пока луна на небе высока.
Они со мной, но только до рассвета,
Пока туман плотнее молока,
Лишь записать бы мне, успеть хоть где-то
Их песни легкие, как облака.
Татьяна Бочарова
Фото из личного архива автора.
***
Легко писать стихи,
Читая
Сотни
И тысячи стихов других
И зная,
Как нужно строить слог
И делать рифмы
И рассуждать при этом
О любви.
Но как представить
Первого поэта
Который был один
Во всей Вселенной
Среди невежд
И полной тишины
И сочинял
Бессмертную поэму.
Он выбирал
Те редкие созвездья
Созвучных слов,
Что сладко ранят душу,
За сотни лет до пения Гомера,
Не ведая про то,
Что сотворил.
А я хочу сказать
О звездной пыли,
Которую все топчут
Сапогами,
И о душе,
Чей контур на бумаге
Отображен
Узорами чернил.
Ирина Курицына
Фото из личного архива автора.
Кончается чай в бокале,
Кончается свет под вечер,
Кончается мысль стихами.
И больше закончить нечем!
Как нас потрясает вечность,
Когда осознать готовы,
Что все на земле конечны...
Ну только не вы! Ну что вы!..
P.S. Издание выражает благодарность Елене Севрюгиной за помощь в проведении поэтического флешмоба.
